Вновь осень. А кругом такая синь!
И воздух с ароматом перезрелым.
Поникла горьковатая полынь,
На зорьке холодок дрожит несмело.
Покинул птичий хор кров милый свой,
Прощальным криком огласив поляны.
Лишь вороньё осталось на постой -
Раскаркались, как на пирушке пьяной.
Осенний блюз танцует листопад.
Мелодии немного заунывны.
Такой изящный пёстренький наряд
Деревьев так и просится в картины.
Тоска сжимает грудь, но отчего?
Ведь петь могу про осень бесконечно.
Не понимаю только одного:
Как можно эту сказку сделать вечной?