Зима. Декабрь. Луна глядит в окно,
Тревожит замерзающую душу,
Но жалобы мои не хочет слушать.
А может стоит написать письмо?
Бумага терпит всё, как говорят.
Она не предаёт, не прекословит,
Ни горечь, ни восторг не остановит.
На всё есть у неё свой верный взгляд.
Все тайны сохранит тот белый лист:
Восторга кутерьму, в любви признанье,
Тоску и нежность, первое свиданье,
Ошибки, наслажденье и каприз...
Строка к строке о бренности земной
И о грехах. Бумага не осудит.
В скупых словах обломки чьих-то судеб,
И счастье с шумом, с гамом, с тишиной.
Начать сначала, с нового листа!
Как часто мы мечтаем все об этом,
И делимся доверчиво секретом
С бумагой, что бесстрастна и чиста.