Беснуется ветер, полощет деревья.
А те его плащ рвут - летят пух и перья.
Так ветви скрипят, слушать нет больше силы.
Ах, осень, была ты красивой и милой.
Ну, что ты бушуешь, скандалишь и плачешь?
Какую обиду, тоску в сердце прячешь?
А осень льёт слёзы-дождинки часами.
Наверное, просто прощается с нами...