Взлетели строки, упорхнули,
Мне не догнать их, как ни странно.
Промчались, как шальные пули,
И лишь на сердце снова рана.
Оно болит, переживает,
Само не ведает об этом.
Боль лишь на время утихает,
Рождая новый стих с рассветом.
Но он другой - другая тема:
Герои, мысли - всё иначе.
Я вновь решаю теорему
В нелёгкой жизненной задаче.
И, строки новые слагая,
Хочу, чтоб их услышал кто-то.
Я не глуха, я понимаю,
Писать - нелёгкая работа.