- Нет у тебя ни мужа, ни детей, -
Сказала, как пощёчину влепила.
Да что же ты, подруга, натворила?
Ударить не могла уже больней.
Да. Жизнь не мёд, не кофе с молоком,
И я одна - такое вот бывает.
Грусть серой дымкой в воздухе витает,
Запрятав боль куда-то глубоко.
Банальный полу стёршийся сюжет
Всплывает давней юности страничкой.
И сердце стонет раненною птичкой,
Но время не бежит обратно, нет...
Виски белеют, стрелочки у глаз.
Морщинки возле губ легли упрямо.
- Прости! Прости меня, за эту драму,
За то, что больно делала не раз.
И я прощаю. В чём её вина?
Себя вот мне простить не удаётся.
Жизнь, как дорога, ленточкою вьётся,
Но радость всё же впереди видна.