Да, жизнь - проза, отнюдь не стихи.
В ней встречаются гении, склочники.
Есть обидчики и простаки,
Первый, третий состав и заочники.
Здесь одним можно всё, а других
Вечно бьют, унижают, не жалуют.
На учёте у них каждый чих,
А любимчиков жизнь вечно балует.
Золотая, твердят, молодёжь!
Миллионы развеяны по ветру.
А больным, изувеченным - грош,
И корзина несчастий лишь доверху.
Проза жизни. Она тяжела.
И не сдвинуть махину всевластья.
Закусить бы, как конь, удила,
И умчать в мир с названием \"счастье\".