Взмахнув крылами, мчаться только ввысь,
Туда, где море, небо - всё едино,
Где волны с синевой в одно слились,
Мечты, любовь... И нет там середины.
Там, впереди, лишь море и песок,
А в прошлом камни, птиц уставших племя.
И мысль назойливо свербит висок:
Мы все в прострации с названьем ВРЕМЯ.