Налью себе вина печали.
Пускай горчит и губы жжёт.
Мы от любви с тобой устали.
А, может, просто, не везёт?
Не те мечты, не та разлука,
Нет даже искры от костра.
В душе смятение и скука,
И мысль, что всё это - игра.
А жизнь проходит, мчится резво,
Поводья падают из рук.
Сужу о прошлом слишком трезво,
Без притязаний и без мук.
Ушло, остыло, отболело...
В палитре красок - фиолет.
И, на прощанье, вспыхнув белым,
Исчез любви ушедшей след.