Уходит осень, слёзы в лужах,
ноябрь вступает на порог.
Он от ветров совсем продрог,
и ждёт, нахмурив брови, стужу.
Она уже не за горами.
Крадётся белая зима.
Снегов пушистых закрома
скопила за год за холмами.
Сначала робко, так несмело,
снежинки в воздухе кружат.
От ветра прячутся, дрожат,
узор рисуют неумело.
Зима скандалить мастерица:
всё гонит осень со двора.
А та грустит - прошла пора,
настало время кружевницы.