В подушке, мятой, так много слёз.
В ней жар желаний, мечтаний, грёз,
И грусть страданий, и боль потерь.
Она - подруга. Хоть верь - не верь.
Но примет боли в себя твои,
Чтоб в сердце песни звучать могли,
Чтоб за окошком цвела весна,
И радость - в жизни, а не во снах.
А, что, помята - так ерунда.
В ней то, что счастьем звалось всегда.