А мы спешим, всегда спешим...
Куда? Порой не знаем сами.
Быть может, ввысь, за облаками,
Как оглашенные бежим?
Но что там, в этой вышине?
Мы там свободы воздух ищем?
Не помнить, чтоб, о пепелище,
Что оставляем на земле?
Всё, что разрушили, сожгли,
Что столько лет крушили, били.
Забыть бы всё, что сотворили...
Мы сделать это не смогли.
Так, значит, совесть всё ж, жива?
Ждёт покаяния слова...