Восток - это тонкое дело:
Песчаные бури, мираж.
Верблюды шагают несмело.
Унылый и грустный пейзаж...
Мечеть, медресе, минареты...
Изысканно-тонкая вязь.
Тюрбаны и тапки-штиблеты -
Всё с прошлым столетием связь.
А женщины - чудо, загадка!
Глаза с поволокой в прищур.
Хоть смотрит наивно украдкой,
Внутри же огня чересчур.
Закружит в неистовом танце.
Движения - патока, мёд!
Зальётся стыдливым румянцем
И в сказку-дурман уведёт.
Всё манит и манит пустыня
В свой странный, непознанный мир.
Восток... Для меня он поныне
И тайна, и блеск, и кумир!