Черствеет от обид моя душа.
Сгорает свечкой радость. Пусто, грустно...
Прощение - великое искусство,
Хоть и не стоит вовсе ни гроша.
Обида гложет. Как её унять?
Быть может, отомстить? Чего уж проще?
От мести на душе бывает горше,
И я не в силах этого принять.
А, может всё забыть? Но только как?
Закралась в сердце тонкая заноза.
Так колется, выдавливает слёзы.
И рана кровоточит - не пустяк.
Пожалуй, убегу от суеты,
И наглухо закрою в сердце двери.
Всё будет хорошо! Я в это верю.
Сжигать не стоит за собой мосты.